Скрипка, смычок и контрабас...

Грустит струна, натянутые мысли И в бахрому истерзанный смычок... Мы с осенью кладовые почистим И таинства в дорогу соберём. Под первый снег расставим хризантемы! А может, астры? Но не в этом суть. Когда грядут большие перемены, Кто знает, где закончится маршрут? До куда мы дотянем по дороге Наш блудный след, оставленный в пыли?.. Конечные, доступные не многим, Напишутся прощальные стихи!.. И будет плакать безрассудно скрипка, И будет вторить сердца контрабас! И чья-нибудь, забытая улыбка Устроит в жизни новый перепляс!.. И таинства откроются мгновеньем, Которым мы забудемся на век! И упадут снегами откровения, Накрыв собою чудо хризантем! Иль может, астр неведомые сказки Нашепчут замерзающе уста?.. И наших лиц черствеющие маски В улыбку расползутся навсегда?.. И вот тогда мы обо всём забудем! Деменция откроет чудеса!.. И может статься, сам я стану чудом, Трепещущим на кончике пера... Мы с осенью кладовые почистим И таинства в дорогу соберём! Гудит струна! Натянутые мысли! И в бахрому истерзанный смычок.