По бабьи...

Пока, разбавляя дождём позолоту, Прекрасная осень бредёт сентябрём. Она уж исполнила массу работы. Она в сарафане от лета цветном... Не то, чтоб юна, но покуда не зрела, Пока ещё в мыслях творя кавардак Меж светом и тенью, на грани рассвета По бабьи ворча, что опять всё не так! Что надо бы чувства связать узелками Земных паутинок чудных пауков, А после бежать за пустыми местами, Ветрами метя невесомости сон... Что рано завешивать небо дождями, Что это бы надо начать в октябре. А у сентября - были б встречи с друзьями И чьи-то следы по песчаной косе... И путались время по ярким картинкам, Туманом ползли от реки покрова... Мы, как отражение в зеркале мнимом, Не чётко, тенями расплылась едва... Ты что-то мне шепчешь в ночной репродуктор, Но мне достаются лишь всхлипы от слёз. И мельком, заблудшая где-то минутка И шум позолоты на ветках берёз... И вновь какофония мусорных мыслей, Где кто-то кому-то кричит в небеса!.. Обрывки театральные с тленом записок И как паутина, дождей кружева... Безумная осень на мокром асфальте Мелками рисует какой-нибудь бред. И тьма оживает простыми стихами! И кто-то ворчит мне, по бабьи, во след.