Обожженный нерв истории

Отклик на «451 градус по Фаренгейту» Антон Соколов 76 Бредбери писал не фантастику, Он писал протокол нашего самоубийства, Которое мы откладывали на потом, Пока «потом» не стало настоящим сегодня утром. А говорили, что книги не горят? Это наши глаза плавятся от страха увидеть себя в горящих строках. Каждая сожженная страница это птица, Которую мы сами загнали в клетку из бензина. Теперь клетки пусты, А птицы летают внутри наших черепов, Царапая кости крыльями из несказанных слов. Жутко не то, что огня много. Жутко то, что тепло и душно. И нам уютно в этом градусе, Где мысль становится пеплом, А пепел единственной одеждой, Приличествующей голым королям пустоты. Мы смеялись над пророком в очках, А он просто видел, Как наша память ампутирует саму себя, Лист за листом, Пока от человека не останется Лишь тень от пламени, Бегущая по стене истории, Которую больше некому читать...