Не говорю, что минуло уж много...

Не говорю, что минуло уж много, Что мало что исполнилось из грёзы, Что я сижу на кухонке убогой, Кручу всё тот же кофе для помола... Забита трубка, целое явление Для захолустья городских окраин! И кофемолка, старых обновлений Из века прошлого, всё так же, под руками. Под хруст бобов, обжаренных не сильно, Под музыку, вращающийся жернов Пусть перемелет чувствами, стихийно Из тьмы несовершенные потери! Когда-то, было сорок, чуть поболе, Потом, за пятьдесят перевалило! Сегодня шестьдесят и малый хвостик... Откуда-то берутся ещё силы?.. Цемориальность утреннего кофе Из трубки капитанской табака, Переплетает суетность в цепочки, Елозя ими там, у потолка... Уже обед, а кофе ещё в турке... Последний штрих, коричневая мгла Разбередила парочку безумий И не щадит сознанье старика!.. И снится вновь на улице шарманка, И одноногий, одноглазый бес!.. И кто-то шепчет в ухо: Подыграй-ка? А я тебе за это - интерес... И словно тот ещё, сорокалетний, Безумный и бездарный рифмоплёт, У старенькой кофейни на скамейке, Я зазываю всех, кто подойдёт! Входите, за столы располагайтесь, Сейчас сварю вам пару диких грёз!.. Тут одноногий и косой, на балалайке Затренькал несуразное без нот...