Мир, перевёрнутый вверх дном...

Я, словно чей-нибудь герой, Подсел на вирши и сонеты, Которые пишу порой, Борясь с бессонницей при этом. Уже ль шальная голова, Терзаясь в тайнах и сюжетах, Мимо подушки не легла И тело не укрыла пледом? Вот полночь, тикают часы И с боем громовым, куранты Спешат кого-то известить, Что спать должны давно таланты. Что ночью серой, тень темна И отсвет угасает свечки... И что истрёпанны до тла, Покоя жаждут все сердечки!.. Но мысли призрачный полёт Наощупь всё-таки вершится. Строчит чернильный пулемёт, В окне пробоинами мнится... И эта ночь, и новый день, Заря которого далече!.. И даже старенький плетень О чём-то в подворотне шепчет. Я слышу шёпот в темноте, Каких-то музык переливы И таинства в моей башке Пускают сумраком флюиды... И это всё не в первый раз. Я день сомнамбулой скитаюсь И, пав на лавочку в кустах, От ночи блудной отрекаюсь! Но вечер наступает вновь, Тетради из стола достану, В чернильницу добавлю ночь И вдохновений ожидаю. Как будто чей-нибудь герой, Подсев на вирши и сонеты, Которые пишу порой, Борюсь с бессонницей! Но тщетно...