Брошенная пачка сигарет...

По лужам оставляя мокрый след И брошенную пачку сигарет, И мыслей преднамеренный настрой, Мне машет кто-то с облака рукой... Улыбчива сегодня тишина. Как непроглядна уличная тьма, Но есть тропа далёкого пути, Которой ещё столько лет идти... Переползать на пузе слякоть лет, Не помышляя праздника побед, Не думать, грёз беспутных не питать! Прогорклым, мокрым воздухом дышать. Ловить ангины и простудный грипп... Как ослабел за годы индивид? Как много он оставил в тьме ночей Таких непредсказуемых речей... Где мат на мате, междометий сонм! Где ветер рвёт на части сладкий сон! Где закусила по жизни удила, Слепая лошадь, полная луна... Строптивой клячей в облаках плывёт. А ходики отсчитывают счёт Минутам и явлениям, годам! Всё расставляя по своим местам. Мечты к мечтам, отчаянье - к судьбе... Всяк отмеряет путь свой по себе В переплетениях улиц городских! Вот я и написал про это стих. Читатель, не ругай меня за то, Что напророчил - не произошло. Что поднял муть небесную со дна... Что осень нынче очень холодна. Что мыслей преднамеренный настрой, Что машет кто-то с облака рукой, По лужам оставляя мокрый след!.. И брошенную пачку сигарет.