«Баллада о том, как матрос ждал чуда (и не дождался)»

О, если б рак на горе свистнул в ритме чечётки, А дождь в четверг застучал бы по крыше, как дятел-поэт, Я б раскрыл паруса, под пиратскими стягамии, И крикнул бы морю: «Прощай, мой  пересоленный свет!» Но море смеётся солёной, холодной усмешкой, И вместо Ассоль мне является мокрая соль. Моя визави в платочке, с косою  смеётся, Ждёт не у моря, а в очереди, где продаются хлеб и алкоголь . Прерафаэлиты бы плакали, глядя на эту идиллию: Волосы рыжие, взгляд, как туман над Невой... Но я  моряк! Мне не нужны эти ширли-мырли, Мне нужен норл-вест, и чтоб шторм обошел стороной. Так пусть же Ассоль остаётся мечтой на открытке, Где принц целует руку, а замок стоит над водой. А я лучше выпью чаю из кружки с трещиной, И вспомню, что суша надёжней, чем в море алые тряпки!